Et ce vieux monsieur solitaire, marchait dans les rues vides, en quête de quelque chose. Il ne savait pas quoi. Il marchait, juste. Depuis que sa femme était morte, il fuyait son domicile, il partait courir les rues. Il fuyait la mort qui se reflétait jusqu'a la tapisserie qui se décollait des murs décrépis. Il marchait, il voyait la vie, habiter les visages des enfants qui jouaient au ballon sur le boulevard de la liberté, la vendeuse de carte postale, là au coin de la rue, et le marchand de fruits frais. Tous respiraient. Et tous ces gens, sans le savoir, c'était eux, qui le faisait vivre, ce vieux monsieur solitaire.
Lily.